Si dans l’appartement cela ne posait aucun problème, il se voyait mal marcher dans la rue, vêtu seulement de ce qui lui semblait le plus approprié à ce qu’il nommait son drame : un sac de pommes de terre percé pour y pouvoir passer et la tête et les bras. Si les endroits ne manquaient pas dans la ville, où la terre était encore suffisamment nue pour que l’on puisse s’y coucher avec un inconfort certain, il se doutait qu’on ne le laisserait pas s’allonger aussi longtemps qu’il le désirait pour s’y repentir de tout son saôul. Le moelleux de la moquette, lui, se prêtait bien mal à ce genre d’exercice. N’est pas Achab qui veut, qui peut.
Ni Lord Jim.
Problème.
Que faire?
- Tu t’y prends mal. Aujourd’hui le monde chute et rédempte sur les réseaux. Hauts, bas, déchéances, regains, tentatives de suicide, succès, défaites, renaissances, hospitalisations, liftings ratés, réussis ; cures de bidule, diètes de machin ; égarements psychiques, sorties de route politique, apologies, séparations, rabibochages, arrestations, divorces, cris, pleurs, pitreries, faux-pas, merde! pardon! ahlala!... Et retour en fanfare, re-déchéance, re-salut – une vraie montagne russe. Par ici la bonne pente et re... Tout le monde, te dis-je, déverse quotidiennement ses bavures, sa bêtise verbale, son mea culpae, ses lapsus, atermoiements, manies, anorexies, convictions, dénis, commentaires, corrections, confessions, componction, aveux, démentis, affirmations, rétractions, tout le monde, oui, toutes et tous, si ça se vautre dans ses fautes et les touillent bruyamment, corybantes s’agitant avec fureur dans le panoptique où trône Blabla la grande Cybèle...
- Soit...
Soit, se disait-il, poussant la porte de la salle de bain pour s’y frotter l’épiderme, se le brosser en va-et-vient nerveux, rageurs, bibliques! se l’enflamme, strie, cela saigne ; se décape, décrasse du souvenir de Marlène et Léda ; ô martyr! ô mortifications!“

tiroir 23 - armoire