„Comme cela“, dit-il „entre couteau et fourchette, au gré du steak, de la roussette, pâtes ou pommes de terre, sauce appropriée, ce qui s’annonce, se révèle, comme cela, non comme une pensée aussi subite que sublime ou au contraire résultat d’une longue et profonde réflexion, mais prenant forme comme cela, de jour en jour, certains plus que d’autres, entre fourchette et couteau, fromage et dessert, pensée qui n’était pas pensée, qui n’était pas dans l’air, mais l‘air en soi, une lourde chappe qui l’amenait, lui, à baisser le volume de sa voix, à se faire transparent, se mettre du côté de l’idée et saisir, entre couteau et fourchette , entre filet de poisson et tranche de jambon, combien les hommes mouraient somme toute assez facilement, assez régulièrement, de toutes les façons possibles et immaginables, de manière tout à fait normale, non pas, seulement, exeptionnellement, avec héroïsme ou lacheté, tragiquement, au cour de quelque bataille ou autre évènement historique tels qu’ils étaient illustrées dans les manuels d’histoire, racontés dans les films ou évoqués au journal télévisé, mais tous les jours et d’ailleurs la nuit, non pas là-bas mais autour de soi, à portée de la main, et il lui semblait alors, engourdi l’hiver par la vapeur du pot-au-feu ou par la merguez et l’harissa l’été étourdi, que les hommes faisaient exprès de se saigner à blanc, de se déchiqueter, de se disloquer, de s’encastrer dans la tôle de leur véhicule, de se calciner dans leur appartement, villa, pavillon, de se noyer, de s’entretuer pour une broutille, de tomber à gauche à droite, de se trancher les veines, se pendre ou faire sauter le crâne au fusil de chasse, d’avaler force barbituriques et bien d’autres trucs qui leur défonçaient et le corps et l’esprit, au propre comme au figuré, et de noter que la mort historique rejoignait la quotidienne en ce sens qu’elles ne faisaient aucune différence entre hommes et femmes, vieillards grabataires ou jeunes pleins de vie, entre personnes malades et en bonne santé, que tout cela apparaissait, disparaissait, comme une tomate, morceau de boeuf ou une feuille de salade, entre couteau et fourchette, comme ça.

tiroir 7 - armoire